« Tu veux que je te dise ? Le monde peut bien s'écrouler sur lui-même, le soleil décider de ne plus se lever, les oiseaux de ne plus chanter, la pluie  s'abattre perpétuellement au dessus de nos têtes...je ne bougerai pas le moindre petit doigt » - il s'élance, il se rate, il tombe et la chute se tape des allures d'infini. La tristesse est une compagne indésirable qui de ravisseur est devenue alliée, syndrome de stockholm, de toute évidence. Il inspire bruyamment, passant une main dans ses cheveux, frottant son visage, il a les paupières lourdes des regrets accumulés, de la frustration qui le chahute si violemment qu'il en  saignerait. «  Ras le bol de donner et de ne rien recevoir que des critiques, des critiques, des crit- » il s'immobilise, Roman, dans une grimace abjecte. Les traits déformés lui donnent des allures de vieux mal en point. La jeunesse a fui son visage, lui, qui semble avoir pris dix putains d'années d'un seul coup. «  Pose cette bouteille » l'impératif, il résonne dans l'air, les ondes viennent contre ses tympans s'agripper. La couleur est donnée, elle est balancée sur sa fiole avec la dextérité d'un artiste peintre. Sauf qu'il tiendrait plus d'un Picasso que  d'un Matisse. «  Tu veux que j'abandonne une extension de mon bras, en quel honneur, frérot ? » - en l'honneur de rien, du jour qui se lève, de la nuit qui tombe, du ciel et de la terre , des certitudes paumées. A quoi bon se lever, à quoi bon abandonner, à quoi bon ? Il se perd, Roman, il se désespère. Il accapare l'énergie de ceux qui tiennent à lui, refuse celle des autres. Il se refuse, lui, surtout. Il se lève, titube, les éclats de rire se brisent comme des éclats de verre à en taillader la peau. Il s’écœure, Roman, l'ancien était auréolé de gloire alors qu'à cet instant, seule la lumière réverbérant depuis l'extérieur vient agoniser sur son visage. Un sourire triste lui vrille les lèvres, il a les yeux qui pétillent, luisent de cette conscience pleine et entière, celle d'être un raté, entouré de ratés , celle de se complaire pitoyablement dans la fange dans laquelle il baigne. Il s'y noie, il se noie surtout dans le liquide ambré dont il boit une lampée. Deux, trois, quatre, dix pas le séparent du piano, il les avale, les mètres si effroyables, il foule le parquet d'un pas lourd. Il s'installe, face à son instrument, il a la tête prise dans un étau. « Tu te souviens de mon premier succès ? » - cette chanson, classée en haut des charts. Cette mélodie suave embellie par le jeu d'instruments à vent. «  Tu te souviens de ces ovations  et de la grandiloquence de mes discours, des saluts vite enterrés par les huées vomitives ? ». Il parle comme ceux qui ont subi les affres de la vie, les pluies de désillusions, comme ceux qui ont vécu, qui ont tenu et qui ont , comment là est la question, fini par renoncer. «  Elle , elle a fait comme eux ». Mattie ou celle dont on ne doit jamais prononcer le nom. Il en parle comme d'une calamité, comme d'une catastrophe comme d'une pluie de météorites venue foutre en l'air sa vie. Les désirs violents ont tous de violentes fins, il le disait aussi, ce maudit shakespeare. « Voilà où j'en suis rendu, écrire des chansons de merde pour des branleuses fardées comme des camions volés, gaulées comme de vulgaires péripatéticiennes ». Il déglutit et joue la première note. Puis la seconde puis, retrouve la mélodie. Il la sent à travers ses os, elle traverse les parcelles de sa peau, l'étreint tout entier. Song of  broken hearts. Six ans plus tôt, jamais il n'aurait pensé qu'elle ait pu aussi bien décrire l'homme qu'il est désormais devenu. Song of a piece of shit...with a broken heart, plutôt. De sa poche, il sort son précieux briquet, celui qui l'aide à achever ses démons. Il y a cette flamme qui lèche le bout de sa merveilleuse sèche, il inspire et, comme un dragon, recrache la fumée. Avec cette nonchalance innée qui lui vaut tant de griefs. Le sourire bandit discorde ses lèvres, sourire d'ange des ténébres : «De profundis clamavi » souffle-t-il, car il ne fait plus que crier, Roman, désormais, il hurle depuis les profondeurs de l'abime. Seulement, personne n'est là, pour l'écouter.

Citation :

Partir en weekend à Marnieland. Marnieparadis. Lui faire quelques confidences puis disparaitre.puis revenir

j'te file les marniepass au plus vite mon lapin.